Mi nuevo blog es
http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com
Allí no sólo podré incluir trabajitos de flash, que lo echo de menos.
Es que además he firmado un acuerdo con Google-Ads para que incluyan anuncios. Eso quiere decir que cada visita que reciba puede significar dinero para mí. Como os podéis imaginar, eso me apetece bastante, : )
También tiene una pestaña ese nuevo blog donde podéis apuntaros como "Seguidores" del blog. Podéis incluir la dirección en favoritos, y si ya me queréis mucho, incluso poner el blog como página de inicio: en Explorer, haz click sobre el botón derecho, Propiedades, General, página principal, copias y pegas la dirección http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com
Si llego a cobrar lo suficiente, hasta me plantearía empezar a incluir poesías de verdad o cuentos o...
Lo malo es que me temo que tendré que moderarme a la hora de decir barbaridades (ya lo he empezado a hacer) y tendré que ofreceros algo más divertido o más interesante que la primera parida que se me pase por la segunda.... Tendrá que ser la segunda o la tercera, entonces, jajaja.
"El trabajo es el purgatorio que hay que padecer para ascender a las vacaciones"
...Y es fundamental que duermas sobre el lado izquierdo de la cara,
apretada contra la almohada hasta que se marquen en ella los pliegues de la tela
como sello grabado de pase,
hasta que se caliente, como si fuera tu cabeza entera una olla para cocer el sueño,
y que entonces dejes escapar tus pensamientos como aves en vuelo,
ideas peregrinas
que no van al sur ni al norte, ni al este ni al oeste,
sólo disfrutan de su tocata y fuga barrocas,
aéreos pasajes en cascada,
déjalos escapar como río que pasa,
agua que empuja agua que empuja agua que empuja agua sin conciencia ni tregua,
como tren del que atisbas a través de una ventana un momento rostros,
hermosos o feos, pasajeros.
No intentes perturbar el escenario afirmando entonces que existes y mereces un nombre:
¿quieres acaso tener éxito y ser solo, ego que explota y llena todo hasta que no existe
otra cosa?
Calla y escucha.
Tu subconsciente habla constantemente, muy bajito, apenas audible
como quien habla para nadie, para sí mismo, sin saber que está hablando.
Y entre las cosas que dice, locuras y verdades,
mezclado lo nimio y lo importante,
los tesoros soterrados bajo montañas de basura
porque para él tiene todo la misma importancia.
Es el Universo entero antes de querer explicarse, de darse leyes y orden,
que vive en el sueño. Vive huyendo, huidizo, en clandestinidad y como fantasma.
¿No quieres verlo?
El sueño vale más que la realidad.
No tiene cifras, ni letras, ni nombres, ni puede ser apilado.
No puedes poseerlo, pero a cambio
te forma sin forma, eterno, comparte contigo misterios y secretos
nunca de otra forma revelados.
Duerme. La vigilia es la fotografía del turista
que ha renunciado a vivir la experiencia, a comprender, y se conforma con un recuerdo, robarlo, sin hacerlo suyo, llevarlo dentro.
(qué orgulloso está, qué tonto
el burgués, presumiendo de tener lo que no es de nadie)
La realidad es viñeta con límites, cárcel de brillantes colores,
jaula de oro (o plata o estaño o mica o plomo).
El sueño, el espacio infinito donde perderse, explorando.
¿Qué más da que no seas importante, que no lo controles,
que apenas se te note?
A cambio, serás libre de ir y venir con todo, como todo,
creando, creándote continuamente.
"La soledad es la claustrofobia del alma" (er menda)
Y ahora, como interrumpiendo una película para recordarle a todo el público que es una película (cortándoles el rollo a los asistentes, o sacándoles de su hermosa ensoñación como se diría más poéticamente), he de decir que la frase es mía, que soy su autor, que no es para copiar, que no me plagie nadie.... Qué mierda! Sigo pensando que los blogs sólo pueden existir, gratis y públicos, porque no dicen nada que pueda ser vendido. Porque si tiene algún valor, alguien vendrá a llevárselo.
Una vez ví una casa que habían hecho para unas familias gitanas en un pueblo de Santander. Los gitanos llegaron y deshicieron la casa en unos días: sacaron la grifería, quitaron uno a uno los azulejos de los baños y la cocina, se llevaron las puertas...
No llegaron a vivir nunca allí.
La casa quedó como un esqueleto de buenas intenciones.
He llegado a desear no saber. Ser inocente intelectualmente. No haber leído jamás ningún cuento ni novela, no haber visto ninguna película, no haberme tragado tanto comic, no haber escuchado atentamente hasta comprender la letra de las canciones... No historia, no filosofía, no psicología... ninguna teoría...
Una página en blanco.
Escuché una vez que la inteligencia es la facultad de aplicar a la solución de problemas, problemas ya resueltos parecidos. Como desvestir a un santo para vestir otro.
Así, efectivamente, se dan respuestas rápidas, se es eficaz. Aunque tal vez no sean las mejores respuestas posibles. Sólo las más rápidas, las más eficaces. Si necesito vestir a un santo y uso la ropa de otro aunque sea arreglada (sacándole el dobladillo de los pantalones, abriéndole un poco por el lado de la sisa), esa ropa nunca será del nuevo santo, sino vieja ropa del anterior. Y tal vez los santos merezcan tener su propia ropa (¿qué menos, por un santo?). O al menos el intento de hacerle su propia ropa.
Tal vez construir ideas, pensamientos, historias sobre la base de lo que otros idearon o pensaron sea seguir el camino de ellos y no el propio. Seguir adelante y dejar definitivamente atrás todo lo que a los que iniciaron el camino se les pasó por alto.
El mundo se crea con la percepción, pero si aceptamos la percepción de otros como base de la nuestra estamos renunciando a nuestra propia percepción y de esta forma a crear el mundo.
La gente escucha la música de hoy y escucha en realidad la música de los 70 o de los 80 (o de los 40) en la que se basa.
Nihil novum sub sole? O tal vez sea que nos alumbra un sol que sólo alumbra ciertas cosas y no otras, que sólo puede dar luz sobre un determinado mundo, un determinado número de cosas.
Hablemos del bien y del mal. El Árbol de la Ciencia es el árbol del conocimiento. La manzana sirve entre otras cosas para informarte que estás en bolas. Un segundo después aprendes la vergüenza. Un microsegundo después entra un teletipo en la cabeza diciendo que Ella está en bolas. Un segundo después aprendes el deseo, y en su último párrafo cablegrafiado, el amor.
Vale, lo primero que aprendió Adán es el Mal y el Bien. Posiblemente en ese orden. Luego ya dió lo mismo el orden, como da lo mismo cuál es tu primer hijo cuando tienes dos. Están los dos allí, y ambos son hijos tuyos.
Antes de ser bueno o malo, realidades cuánticas, Adán sólo era INOCENTE. Que es lo mismo que decir "nada". Como en el principio. La Nada, el Vacío. Entonces llegó el Verbo. El verbo, que como ya sabemos, es instruido, culto. El verbo viene con toda suerte de ciencias: gramática, semiótica, semiología, sintáxis, caligrafía.... O sea que había nada, alguien habló, el mismo Adán que comió y al hablar trajo consigo la ciencia y, con la ciencia, el bien y el mal.
seguiré después: tengo que ir a recoger al cole a mi hija que se ha puesto mala.
Dan ganas de decir "el asesino es...". Y conseguir así que fuera menos gente a verla. Merecería que lo hiciera, porque no es justo que se forre nadie como Dan Brown, mediocre, cateto y, todo parece indicar que, cretino integral. Un político es a un demagogo como un escritor es a Dan Brown.
¿Por qué le tengo tanta manía? Fundamentalmente porque leí uno de sus "best-seller": La Fortaleza Digital.
Vamos a suponer que yo, que no tengo realmente ni idea de la vida en India, salvo por haber visto Slumdog Millionaire, decido hacer una novela cuya acción transcurre en las calles de Nueva Delhi. Espera, no es suficiente.... Además mi historia girará en torno a una decisión secreta tomada en una reunión de alto nivel de los representantes de los paises en vías de desarrollo reunidos allí. Teniendo en cuenta que tampoco sé nada sobre política internacional ni sobre los paises que integran ese grupo (¿cuáles son?... bueno, puedo googlearlo o mirar un rato la wikipedia), tendréis que reconocerme que tengo unos huevos inmensos. Pero nada para lo que haber visto muchas películas no me haya preparado: sé, por ejemplo, que los dirigentes de cualquier país llevan traje, y si te descuidas occidental y caro, "Brioni" (poniendo "traje italiano caro" en Google es lo primero que te sale); sé que tendrán seguridad, mucha, que son como seguratas de discoteca pero con uniforme y jerarquía militar y dicen "Afirmativo" y "Negativo" y se despliegan y dejan sectores alfa y beta asegurados. Ahora haremos que una organización de presidentes de multinacionales tengan una asociación secreta, el poder detrás del poder en todo el mundo. La voy a llamar "El Círculo". Espera, si son empresa tendrán logos, papelería, manuales de identidad corporativa y todo lo demás. Es lo mínimo. Además, habrán comprado terrenos donde habrán construido inmensas instalaciones de acero, cristal y cemento, donde trabajaran miles de sicarios y ejecutivos. Desde allí "El Círculo" centralizará una especie de servicio de espionaje a gobiernos.... inteligencia de alto nivel también. Vale, ya tengo la base. Ahora pongo una tía que hizo Teleco pero está asombrosamente buena, además de haber sido siempre una superdotada (había que ver los dibujos que hacía de pequeña). Curra para el Circulo, pero tal vez no sabe qué hay detrás de todo esto. Se va a enterar. Ponemos ahora varios personajes más: uno, es un tío honrado, un yanki decidido y valiente. Ese probablemente acabe con la chica o como poco la abrazará en algún momento. Un villano que no lo parezca a primera vista. Un fanático, de esos hay muchos..........
Bueno, ya tengo una novela. Y cualquiera que la lea descubrirá "la verdad que se oculta tras los gobiernos, las multinacionales, y con suerte la ropa de la hermosa". Y aquí signos de admiración en manada: !!!!!!!!!
Pues creo que ése es el método de trabajo de Dan Brown, un poquito más currado tal vez (yo lo he hecho en media hora, vamos a darle a él un par de meses).
La Fortaleza Digital habla de Sevilla, donde este paleto norteamericano tan admirado estuvo con sus mocasines, sus pantalones cortos y sus camisas floreadas, durante ... ¿un año?, ¿un semestre? Le bastó para saber que los autobuses urbanos sevillanos llevan las puertas abiertas porque no tienen aire acondicionado y se pueden coger en marcha corriendo, porque creo que sus pobres motores no les dan potencia suficiente para pasar los 20 kms por hora. En Sevilla, según Dan Brown, hay centros de salud donde la luz de las bombillas parpadea y chisporrotea para iluminar pasillos llenos de orines, habitados por cucarachas, etc... En la Sevilla de Dan Brown hay un guardia civil de los que gastan medio kilo de gomina para peinarse para atrás y cuidan más la limpieza de su bigote que del resto de su cuerpo y cobran sobornos y practican la mordida. Ese guardia civil vive en un sitio donde las familias de clase media sevillana, visten escrupulosamente de negro para ir a misa.
Sólo cabe decir "¡Ole tus huevos, tío!"
Ése es Dan Brown, el de la magnífica imaginación.
Difama que algo queda. Perdón, quise decir, tómate licencias literarias que algo queda.
Ahora se centra en la Iglesia Católica. Como no es la suya.... Oye, y que no van a perseguirle por ello como lo harían los fanáticos de otras religiones. Ya sabemos que podemos pintar a Jesucristo liado con María Magdalena pero ¡cuidadín! con inventarse que Mahoma se culeaba a un apuesto chaval árabe. Por eso te pueden matar varias veces, sin opción a huríes, y de una forma tan seria como sólo los terroristas islámicos se toman las cosas.
¡Si es que no tienen sentido del humor! No como nosotros, que para eso somos occidentales, descreidos, abiertos, consumidores de entretenimiento basura. Junk-food. Junk-entertainment.
Para ver más sobre Ángeles y Demonios id a http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngeles_y_Demonios
P.D.- Ron Howard, el director (que lo fue de aquella historia de amor que me encantó de Un Horizonte Muy Lejano), se queja de que critican su película los que no la han visto. Vale, yo la he visto. Si no pretendiera ser real, ni un poquito, llegaría a la categoría de "película que entretiene durante el tiempo que la ves y luego es olvidada completamente en menos de un mes hasta que la ponen en la tele y dices yo ésta la he visto, pero no te acuerdas de mucho, salvo que hay explosiones y queman a un tío y sale Tom Hanks y Ewan McGregor" (Tom Hanks, que hizo Big, Ewan McGregor, que ha hecho Trainspotting y Moulin Rouge, todas películas mucho mejores)
Ahora que acabo de leer por segunda vez (de la primera, hace más de 20 años, no recordaba nada salvo el título y que me gustó) El Extranjero, de Albert Camus, y aprovecharé para comentarlo. Así quedará en algún sitio donde pueda echarle un vistazo cuando quiera (o necesite) volver a recordar porqué me parece que merece la pena. Me da mucha rabia pensar en todos los libros que he leido, algunos trabajosamente, por eso de ampliar mi cultura (el colmo fue El Proceso de Kafka, en el que escribí los números de las páginas al revés ¡en cada página! para consolarme pensando que iba quemando kilómetros... y por cierto que ambos libros tienen en común la idea del absurdo judicial, sólo que más acusado y metafórico en el caso de Kafka) y de los que no recuerdo nada (a veces ni el título). Y ¿quién sabe? a lo mejor a alguien le interesa o le sirve de algo (lo de siempre: este blog no lo lee ni san Judas y lo mismo podría afirmar en él que soy un nuevo profeta o que he descubierto la cura contra el cáncer o que tengo pruebas de que Zapatero es un asesino a sueldo que trabaja para la mafia siciliana que igualmente no lo leería nadie...).
Bueno, al lío: dato de la solapa, por situarnos, Camus publicó El Extranjero en el 42. Trata de la historia de un francés, Meursault, que vive en una colonia del Norte de África, ¿tal vez Argelia?. Mata a un árabe y es condenado por ello a la guillotina. Pero lo curioso es que no es condenado tanto por el hecho en sí como por su incapacidad de tener los sentimientos que la sociedad espera que tenga, de expresarlos o al menos de fingirlos: en su caso, la muerte de su madre, que con el asesinato ocupa la primera parte del libro, mientras que la segunda trata sobre su detención, juicio y condena.
Dos cosas que se repiten continuamente: la sensación de que debe disculparse (con su jefe, con los del asilo, con los conocidos...) y la incomprensión de los otros, q es mutua (pero q tiene consecuencias más agresivas en el caso de los otros hacia él).
Una cita absolutamente definitoria (en la página 93 de mi edición, que es libro de bolsillo de Austral... detalles para el que tenga q hacer un trabajo para clase): "Dijo que yo no había querido ver a mamá, que había fumado, que había dormido y que había tomado café con leche. Sentí entonces que algo indignaba a toda la sala y, por vez primera, comprendí que era culpable".
Sólo será libre de tener que pedir perdón por ser como es (abúlico, apático, parco, ajeno, casi casi autista) y reivindicará su propia forma de ver las cosas (no hay Dios y "yo estaba seguro de mí, seguro de todo, más seguro que él -el capellán q le visita justo antes de su ejecución-, seguro de mi vida y de esa muerte que iba a llegar. Sí, era lo único que tenía. Pero, al menos, yo tenía esa verdad tanto como ella me tenía a mí") cuando ya ha sido condenado.
La novela era una de las preferidas (y de las pocas que había leido) mi amigo Mario cuando estábamos en COU. Sólo por eso ya merecía un vistazo. Pero además veo un parecido, salvando las distancias, entre el personaje principal y mi amigo. Los dos pueden descorazonar a los que parece que van siempre con el corazón en la mano (en el caso de Mario, sus novias y rollos), que buscan en él compromisos a los que no puede corresponder. Mario, como Meursault, no cumple las expectativas de los que quieren que se pronuncie como víctima de esas emociones de las que se han escrito tantas leyendas, empezando por el amor.
¿No sienten ni padecen estos dos? Claro que sí. ¿Son incapaces de pasión? Por supuesto (el deseo sexual es el q tenemos todos, igual de apremiante, igual de fuerte).
Mario, por ejemplo, además, quiere a su hijo Pablo con una devoción que ya la querrían muchos otros de esos supuestamente más "sensibles". Es leal con sus amigos y busca ser justo y hace todo lo que se tenga que hacer para cumplir con sus obligaciones, incluidas las personales. Mario, más que el prota de El Extranjero, tiene una moralidad clara, desarrollada, consciente (conciencia del trabajo, defensa del deporte, verdadero protector del medio ambiente). ¡Pero cuántas mujeres no se han estrellado cuando pedían que él se mojara más, que diera más, que fuera uno más de esos enamorados ilógicos de los que la literatura y el cine de romances esta lleno (y que forma el subconsciente de tantos, especialmente de las mujeres)!
Mario y Meursault despiertan a su alrededor afecto, respeto, admiración, amor. He de decir que estoy entre los que valoran con sobresaliente a Mario (¡qué coño!, por eso me siento contento de decir que es, con Luis, mi mejor amigo). Pero con frecuencia se ven en esa situación que las chicas patateras y los hombres rolleras califican como "no puedo darte lo que tú me pides". Sólo que en su caso es cierto. Es también parte de su encanto: jodidamente sinceros, jodidamente asertivos.
Mario es tipo prusiano. Yo soy tipo italiano (y que los estereotipos hablen por mí). Es como yo no seré nunca, y en muchos casos, como me gustaría ser más a menudo. Envidio su razón, aunque compadezco en alguna ocasión su incapacidad para lidiar con el resto del mundo que es fundamentalmente más teatral, exagerado (incluso histriónico), mentiroso (hasta el punto de mentirse a uno mismo).
Un ejemplo, ha tenido un problema con los delegados sindicales de su trabajo. Otro gallo le cantaría a la economía si hubiera más Marios, currantes, honestos y cumplidores, y menos sindicalistas, demagogos y vagos. Pero, oye, así está montado el mundo. Los segundos parecen (esperemos que no lo sean) la mayoría.
Lo que me llama la atención de El Extranjero es precisamente la importancia que tiene tener los sentimientos que se exige que tengamos, en la forma y modo que se exige que tengamos. Sólo de esa forma se nos acepta. Parecer es más importante que ser.
Alrededor de esa idea, los sentimientos alienígenas, extraños, extranjeros, ajenos, Star Trek ha construido su universo. Así, los vulcanianos o los borg están en las series para caracterizar la falta de expresión o de sentimiento. Otras especies como los andorianos o los klingon se especializan en los sentimientos relacionados con la furia y el ardor guerrero, dejando por debajo la expresión de sentimientos más importantes según el mainstream: el amor, el cariño, la caricia... Los cardasianos y los romulanos anteponen igualmente, al amor por sus semejantes, el poder y el arte de urdir conspiraciones, la traición y la venganza.
Pensándolo un poco más, se me vienen a la mente tres series de éxito de tv que se basan precisamente en el desarrollo de esa idea de la incapacidad de expresar o amar como se nos pide continuamente que hagamos: Monk, que es un maníaco-compulsivo y no soporta ser tocado; Bones, que es tan fría y racional que tiene problemas de adaptación en las situaciones humanas más comunes y rechaza la sublimación que impera de procesos biológicos; House, que maltrata a todo el mundo para mostrar la verdad dolorosa que ocultamos, que según él es interesada y egoista "todo el mundo miente".
Estuve trabajando como webmaster para dos proyectos europeos (EQUAL). Diseñaba el sitio web, la actualizaba, ... El foro lo decoré con ilustraciones. Yo dibujo bastante mal, pero me gusta. Buscaba fotos en la web que me pudieran servir para la idea que quería destacar. Cuando las tenía, copiaba los contornos de lo que me interesaba, cambiaba los colores (verde por la esperanza y negro por el tema, eran los que elegí), creaba con mis grandes limitaciones los efectos que buscaba... Si no encontraba fotos en la web, usaba a mis compañeras de oficina como modelos. Es el caso de esta imagen, de un yonki, que resultó ser "poco positiva", "demasiado negra". La original era así:
Otra sobre enfermos mentales también fue eliminada por lo mismo. La titulé: esquizo
Esta siguiente se centraba en los potenciales usuarios ex-reclusos:
Una versión adulta del miedo a la oscuridad se adivina detrás de las medias tintas que se usan al hablar. Tememos cargarlas, volverlas negras, porque en las medias tintas todavía se ve la puerta por la que podemos escapar. Así que cuando tenemos que expresarnos, lo hacemos tibiamente por no sumergirnos en la impenetrable opacidad del futuro.
Ejemplo 1: has visto a alguien que te gusta. En realidad estás pensando "creo que batiría un Guiness si se contabilizan las veces en que estaría dispuesto a hacerte el amor ahora mismo". Y ahí estás, limitándote a sonreir a la chica con tu sonrisa idiota de "me caes bien". A lo mejor hasta lo dices en alto "me caes bien", cuando lo que si fueras sincero dirías es "no, no me caes bien, me tienes hechizado, salidísimo, deseoso de ponerte la mano encima, derritiéndome por tí, etc..." Pero, la lógica dice que no podemos quedarnos "tanto" con una chica recién conocida, la educación nos prohibe utilizar palabras como "quiero follarte hasta reventar" en la primera ocasión que tratamos a una dama, la prudencia detiene nuestra lengua antes de que por culpa de ella nos rompa la mandíbula un derechazo de la hermosa...
Esto de escribir en un locutorio tiene su punto metafórico... en cualquier momento se te acaba la vida y ¡la de cosas que se pueden quedar sin decir!
(Se me acabó. Pero tampoco se ha perdido gran cosa).
....
Vivo convencido de que mi vida se consume junto con (o gracias a) el cigarrito que me fumo. Hasta ahí me ha convencido el libro de "Dejar de fumar es fácil si sabes cómo". Fumo con el ánimo del suicida que se acerca a pasos cortos al borde de la terraza desde la que se va a tirar. Tengo mucho interés en leer la continuación de ese bestseller de las adicciones: "¿Alguien sabe cómo coño?". Desgraciadamente no creo que consiga ese libro-apéndice porque el que escribió el primero palmó de cáncer de pulmón y enfisema y ahogo por alquitrán y toses varias y.
Como Dale Carnegie, que escribió un fantástico compendio sobre cómo ser feliz y poco tiempo después le mandó una nota a su editor, "que me viene mal entregarte las pruebas del próximo libro el jueves, porque voy a suicidarme mañana, así que no creo que pueda". Deadline de la deadline.
O Esaú que escribió el famoso: "Dejar de comer lentejas es fácil si sabes cómo". El no supo y vendió su primogenitura a su hermano Jacob que era un chico formal, aseado y sin adicciones.
A estas alturas, dos conclusiones rápidas y una perla de sabiduría: Todos los adictos somos unos pringaos y las racionalizaciones posteriores no sirven de gran cosa, pero se venden bien en las librerías. Y la perla para que tendréis que bucear en vuestro pensamiento hasta que encontréis en él lo que encontré yo antes: la maldad es sólo otra forma de adicción.
Veamos, el usuario (Adán, alias "Género Humano") comenzó pronto, jovencillo. Originalmente ese pecado primero no lo necesitaba, no le sentaba bien, le costó caro, le causó la muerte, la impotencia y todas esas cosas que tan gentilmente nos anuncia el mismo Estado que cobra impuestos por vendernos el tabaco. Y así y todo dió el mordisco a la manzana.
Pecamos compulsivamente, muchas veces incluso sin convencimiento ni ganas, o en modo automático. "Me aburro, ¿qué podría hacer?... Me encenderé un pecado que sabe mal en mi boca pero me da aspecto de hombre de mundo, me entretiene con eso de qe una vez prendido tiene consecuencias que quedan flotando, evolucionando amarillentas, como humo en el aire y puedo mirarlas, existiendo ajenas a mí mismo".
Hacemos mal por idiotez. Por eso dicen que matar a uno cuesta, pero los siguientes son más fáciles.
- Y tú que fumas?
-Yo, adulterio.
-¿Adulterio? A mí las mentiras del adulterio hacen que me pique la garganta. Yo prefiero el mío, la Gula.
- A mí la gula me da dolor de cabeza. Sabe a ceniza, ¿no crees?
Cada marca tiene sus sabores, o son mezcla particular de venenos con la que rápidamente nos asociamos.
La mejor descripción que he leido nunca sobre adictos está en El Señor de los Anillos.
¡Peazo yonki era Frodo! Fíjate que aspecto lastimoso y patético acaba teniendo. En el Monte del Destino, hecho unos zorros, chupado, demacrado, febril.
Y yonki una vez, yonki pa siempre, no importa si se va a los Puertos Grises. Cada cierto tiempo, un dolor íntimo le recordará ya for ever and ever lo que fue, lo que perdió, lo que sigue deseando.
El anillo te da un subidón, te hace creerte poderoso, más alto, más guapo. Y te va convirtiendo entretanto en un espectro.
Vendes a tu madre, matas a tu amigo, por un chute del anillo.
